Il pensiero è un’arma rudimentale
difettoso nella definizione di
discriminante fondamentale tra specie
animali, tra loro
identiche.
da “Il Crollo degli Addendi” | Simone Molinaroli | Ass Cult Press/Dizlexiqa | 2006
Non resto a dormire
con la tua solitudine
travestita da ferocia.
Prendo la mia erosa vita
e l’accompagno alle corse.
C’è la volata finale
sul traguardo popolato
da teste di cazzo.
Guarderò l’inevitabile
con la pace in tasca
e la pistola nella mano.
da “Il Crollo degli Addendi” | Simone Molinaroli | Ass Cult Press/Dizlexiqa | 2006
NOUS SOMMES NÉS LOINTAIN
Nous sommes nés où personne
n’a pas cherché la parole
ou son rebondissement de caoutchouc
où personne n’est pas tombé.
Nous sommes nés intacts
entourés par la neige sans empreintes
dans l’instant où
dieu décida de devenir sourd et inexistant.
(mais cela je ne le rappelle pas)
Nous sommes l’exterminée immense vérité
qui se cache
Nous sommes la vérité qui se révèle
la vérité ancrée à l’attente.
Le coup de sifflet au début et à la fin
l’organe interne et le bras foudroyant
le déluge salvifique sur les mourants
le prétexte le crime
la main qui serre la mouche
l’organe interne
nous sommes la douloureuse acceptation de la vérité
la main qui remue l’arme
le fendant la blessure la suture
nous ne sommes maintenant
que ce que nous sommes
l’amour qui a été
la vie que nous avons.
(conseils précieux, paris
projets)
traduzione dall’italiano di Chiara De Luca
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Noi siamo nati lontano
Noi siamo nati dove nessuno
ha cercato la parola
o il suo rimbalzo di gomma
dove nessuno è caduto.
Siamo nati intatti
circondati da neve senza impronte
nell’attimo in cui
dio decise di farsi sordo o inesistente.
(ma questo io non lo ricordo)
Noi siamo la sterminata immensa verità
che si nasconde
noi siamo la verità che si rivela
la verità ancorata all’attesa.
Il fischio d’inizio e di chiusura
l’organo interno e il braccio fulmineo
il diluvio salvifico sui morenti
il pretesto il crimine
la mano che stringe la mosca
l’organo interno
noi siamo la dolorosa assunzione della verità
la mano che muove l’arma
il fendente la ferita la sutura
noi siamo adesso
solo quello che siamo
l’amore ch’è stato
la vita che abbiamo.
(preziosi consigli, scommesse,
progetti)
da “Il crollo degli addendi” di Simone Molinaroli (Ass Cult Press – Dizlexiqa, Pistoia 2006)
IL MONDO È MORTO
Il Mondo è Morto, non senti l’odore?
Si sente odore d’incenso e idrocarburi,
di eroina e trasmissioni elettorali.
Non senti il suono continuo
del calcolatore bizzarro che sancisce
la Sua Morte?
Non senti il canto degli Sterminati?
I traccianti nel cielo non sono
pirotecnie di compleanno
e nemmeno naufraghi in gommone
che segnalano disperati la posizione.
In televisione non ne danno notizia.
Guardie armate sparano
colpi d’avvertimento verso il cielo
per arrestare la marcia dei curiosi
e spesso un Tedesco vestito da Donna
parla della necessità del confronto,
ma necessariamente, nella Verità.
Il Mondo è Morto, non senti l’odore?
Non senti le trombe, gli sciacalli, gli avvoltoi
il buonumore raro del barista
che ti parla di un futuro improbabile
ti passa un bicchiere avvelenato
da un sorriso fuori tempo?
(Le profezie, la termodinamica, il buonsenso, la noia,
pronosticano in tempi diversi lo stesso evento
peraltro già avvenuto…)
un mio inedito del 2009 inserito nell’antologia “Pro/Testo” edita da Fara.
http://www.faraeditore.it/html/neumi/protesto.html
«Quelli di Molinaroli sono versi di denuncia contro la cieca ipocrisia del potere che si autoalimenta, fagocitando e distruggendo ogni eventuale ostacolo che si trovi sulla sua strada, nel momento stesso in cui vuol dare l’illusione di sostenere, indirizzare e costruire. La poesia di Molinaroli non teme di indagare il vuoto, lo smarrimento esistenziale, la soli-tudine disperata che è un estremo tentativo di sottrarsi all’affermazione diffusa dell’effi-mero, in cui il soggetto è spesso trascinato, o attirato da una sorta di oscura volontà di autodistruzione, che lo porta a immergersi ad occhi chiusi in un flusso da cui pare poi impossibile sottrarsi.» (dalla Introduzione di Chiara De Luca)
